Johannes Weinberger ° Mara/Mara

Ich stelle mir vor, wie sich meine Großeltern am Küchenboden sterbend um sich selbst drehen, ineinander verhakt, grollend und summend, die Sandalen meiner Großmutter durch die Drehbewegung unter den Küchentisch geschleudert, Büschel ihres Zuckerwattehaars in klebrigen Flecken auf dem Linoleumboden hängengeblieben, die Hose meines Großvaters bis zu den Knien heruntergeschleift, sein unter den fliegenden Hemdzipfeln hervorhängender Bauch quietscht wie Gummi, im Kreis am Boden reibend, dann werden sie immer langsamer, das Treten ihrer Beine immer sanfter, bis sie ganz still liegen, und die Lautlosigkeit des Hauses makellos wiederhergestellt ist.